Vincent Malloy - Tim Burton

Siete años tiene.
Siempre cortés,
Siempre obediente.
Ternura y respeto…
Lo que le pidáis,
Pero sueña con ser
Todo un Vincet Price.
Vive con su hermana,
Su perro y su gato,
Pero a él le gustan más
Arañas y vampiros.
Una casa donde pueda
Inventar muchos horrores,
Solitario y atribuido
Por muchos corredores.
Vincent es amable
Cuando lo visita su tía,
que en estatua de cera
con gusto convertiría.
Hace experimentos
con su perro Alberdombie
y espera convertirlo
en un horrible zombi.
Con su perro zombi
A modo de forense
Buscarán sus víctimas
En la niebla londinense.
No siempre está pensado
En horrible asesinato.
También lee y pinta
Para pasar el rato
Otros niños leen
Robinson Crusoe,
Pero Vincent prefiere
Edgar Allan Poe.
Una noche estaba
Leyendo un terrible relato
Y encontró unas líneas
Que lo dejaron helado.
No podía vivir
Con historia tan cruel
Enterraron viva
A su bella mujer.
Cavó una tumba…
¿Seguro que estaba muerta?
Aunque… ¡Vaya!
La tumba
Era la huerta.
Su madre lo mandó
A su cuarto castigado,
Vincent conoció
El dolor del condenado.
A cumplir su condena,
Perspectiva horrorosa,
A solas con la foto
De su querida esposa.
Solo y turbado,
En su hueco espanto.
Entra su madre,de repente, en su cuarto.
Dice:
“Si quieres tu puedes
salir a jugar.
Hace un día precioso,
Te vas a apolillar”
Vincent quiso hablar.
Lo intentó, más no pudo.
Tantos años solo
Lo habían dejado mudo.
Buscó un papel,
Encontró un lapicero
“Esta casa me puede,
No saldé de este agujero”
Dijo su madre:
“No estás poseído
Ni tampoco consumido
Estos juegos tuyos
Demasiado lejos han ido”
“No eres Vincent Price
Si no Vincent Malloy.
Ni lo fuiste ayer,
Ni lo serás hoy”
“Tienes siete años
Y eres mi niño bonito,
Así que sal a jugar
Y diviértete un poquito”
Más calmada ella
Salió por el pasillo
Y Vincent se quedó
Mirándola por el rabillo.
La habitación daba vueltas
Y se tornaba oscura
Según iba aumentando
Esa horrible locura.
Allí estaba Alberombie,
Su zombi perro y sirviente.
Hablaba desde la tumba,
Su voz lo dejó quieto,
Crujían entre mortajas
Las manos de su esqueleto.
Tantos horrores vividos
En sueños y feos ritos
Convirtieron su risa
En espantosos gritos.
Huyendo de la locura
Corrió hacia la salida,
Pero cayó al suelo, inerte,
Como sin vida.
Su voz era tenue,
Lenta se escuchaba
Mientras que ‘El Cuervo’ de Poe
Roncamente recitaba:
“Y mi alma, del fondo de esa sombra
Que flota en el suelo,
No podrá liberarse
¡Nunca mas!”

Tim Burton